Representación do cotidian, o anónimo, o que queda entre liñas. A poética das cousas pequenas que conforman os mundos que habitamos, nomear o pequeno para velo grande na súa xusta medida e o concreto como universal.
A necesidade de volver crer en nos, empregalos nomes axeitados, dende o silenzo, deletreando cos labres ata quedar mudo, como si non lle importara a ninguén. Para soster entre os dentes a única patria que non é outra ca infancia. Ao fin sexa.
durmodiante dunha ventá negra o
teu regalo último e
esperto diante da mesma ventá non
menosprezo o valor do
teu exercito nin
adoezo a túa condena cara min pero……………
non hai quen interceda ningunha
parte da túa mente podería
entendelo? a
culpa tena a crise! todo
seria moito mais sinxelo a
miña saúde empeorou notablemente meu espírito
foise de vacacións e
deixoume o seu número de móbil enriba
da mesiña de noite esta
fora de cobertura non contesta non
chama tampouco tan
acompañados parece que estamos como
deben de ser os derradeiros días
por vivir cando se sabe que cando
se sufre é cando todo volve a un.
a esperanza vacila nela para voar cara novos firmamentos onde non hai espera e suficientes forzas para falar o mundo material remata no fío que a sostén alimentadas de palabras por riba da realidade tomando tódalas cousas tódalas cousas da nosa paciencia voando superiores as cabeleiras tirando o seu alento dos nosos dedos nosa civilización nosa cultura continua no pasado e nos xogamos como papaventos sobre un libro no que nada se pode escribir cantas veces pensei en converter os farrapos sen ideais sen sorrisos sen beleza en fíos que o vento desfaga e suspendidos e caídos podan servirlles aos paxaros para os seus niños so as ideas permanecen merecen ser salvadas de tódolos soños póstumos un rinoceronte na praia leva nunha man un papaventos e na outra a unha nena os pasos dos dous pola area van erguendo pedras preciosas son o reflexo do firmamento que non vemos dos brelos de tódalas estrelas que desafian como os papaventos aos seus ollos dende ala enriba do ceo.
O verdadeiro ben reside no amor de algo que é eterno e inmutable. E ese algo non é nunca fonte de tristura, nin de perigo, nin de sufrimento, senón de ledicia .
Spinoza.