xoves, 31 de decembro de 2009

quen


ti ilumínasme
non é un facho o que prendes
é unha chama fría e apagada
que abonda con supoñer
e sen embargo sei que ilumínasme
que abóndame esta escuridade
e desexar un cometa en vez dun anel
a respiración das branquias
do meu pensamento
a racionalidade pouco común
e tódolos soños dos que non me acorda
chégame con escoitarte
pero lamento que aínda mo preguntes:
quen son eu?.
sabes que son un prisioneiro
que tira tódalas chaves dos desexos
ao mar
para non abrir nunca o cárcere
que tenme preso
quen sodes vos?
os carcereiros,
que fan os carcereiros?
secalo mar para topalas chaves
que fai un prisioneiro?
tentar fuxir
coma un animal
farto da súa docilidade
despois de descubrir
unha racionalidade pouco común
ter de tiralas chaves ao mar
quen son eu?
quen aprende a falar
quen ten unha cometa en vez dun anel
e defende unha idea perversa
para que ti me ilumines.

mércores, 16 de decembro de 2009

a choiva


(para unha nova forma de interpretala).

dentro das nosas cabezas ai nubes
que conteñen pequenas gotas de auga
que son pensamentos,
normalmente miden entre 0´5 e 6´35 mm. de diámetro,
dependendo do tipo de desexo.
cando estas gotas medran e superan os 0,1 mm.
caen en forma de precipitacións
sobre o resto do noso corpo humano
e algunhas veces non tan humano,
tamén sobre unha parte do corpo
que ten parentesco coa luz
que vense en chamar das preocupacións:
humedecéndoas, enfreándoas
e cambiando a súa temperatura.
descendendo tamén as nosas influenzas espirituais
así, chamase chuvia á caída ou precipitación
das gotas de auga que proveñen
da condensación do vapor
dos nosos pensamentos na atmosfera
despois de condensarse
dentro da nosa cabeza.
as gotas da chuvia caen en virtude ao seu peso,
e fano a unha velocidade que varía
segundo os nosos desexos, preocupacións,
dubidas e o tamaño das mesmas
e a influencia do vento interno que cada cal posúa ,
solen oscilar entre 4 ou 8 segundos.
e o seu tamaño oscila entre 0.7 e 5 mm. de diámetro.
a chuvia clasificase según os nosos pensamentos
e a súa intensidade nos seguintes tipos de nubes:
cando as gotas dos nosos primeiros pensamentos
caen sobre os demais e son miúdas chamase chuvisca,
sabémolo por que é cando a crise empeza a contaxiarse
e teñen un diámetro -0´5 mm.facendo a súa presencia
dunha maneira pulverizada e flotando no aire
se os pensamentos son pola contra continuos e regulares
e o diámetro é maior chamase chuvia
para logo ser chuvascos que veñen a producir déficit e paro
cando os nosos desexos se interpoñen aos pensamentos
e caen con intensidade de súpeto traen conflictos
inxustizas e desolacións.
convértense ao final en tromba cando os pensamentos
fúndense aos desexos e caen
dunha forma tan violenta e abundante
que provocan en nos riadas e inundacións
para calarnos a boca e afogarnos .

martes, 8 de decembro de 2009

lobos


baixo outra pel ofrécennos
a inferioridade da forma
unha sociedade de palabras alleas
renunciar aos poderes do clan
ca obriga de irmos as costas
levando esta irracionalidade
máis envolve o noso corpo un latexo
de sermos comestos polos licántropos
sacarnos a nosa salvaxe condición
para seguirnos a sacrificar
unha fala que pide hospitalidade
na súa propia casa
e dende un balcón propio
tender a nosa dote ao sol para que seque
ou nos momentos de lecer
darlle de beber ao océano
mentres as frases esperan polo ton
para acentualas prudentemente:
aínda desoímos as nosas débedas
coma se estiveran por ser
e pola contra construímos á linguaxe
facéndoa sempre nova pronunciándonos
con un respecto antigo
que acariña a mare e a estremece
ata golpearnos a súa resaca
que vai licuando a espera
de sermos dereito e natureza
a bala de prata
para non estribar nun país murcho
e esquecido de seu
senón eternamente na súa lingua.

mércores, 2 de decembro de 2009

lila


dubídache algunha vez?. eu non
ti de ti, si?
ti roubáchesme, soubéchelo
e sabias que algo de min morría en ti
para non espertar xamais
xamais
ti roubáchesme pois algo de min esta morto
só e baleiro
atravesado por esta dor
mal prestada polo tempo
déixame as túas mans para lavarme
fálame para aforrarme as palabras
para convencerte de que algo de min esta morto
e pensa comigo que dincho todo
o que non fun capaz
o meu silencio tamén
tódolos meus bos pensamentos
e tampouco abondou
tan fácil como confundir
o corpo cunha embarcación
tan sinxelo dicir que si
tan difícil como esquecer
o son dos pensamentos
preguntar por alguén cando non esta
deitarse indefenso
para convidarme a saír de min mesmo
antes de intercambiar a carne
por unha promesa que adquirín
antes de nacer
unha lectura anterior a ser lida
a urxencia de facer as cousas
antes de facelas
para descubrir que non estamos seguros
dubídache algunha vez
de que eu só quería confesarche
que os soños teñen o color do alivio.
unha promesa imposíbel de cumprir.

martes, 24 de novembro de 2009

xaponeses


xaponeses!, xaponeses! o panciño universal!

vigo era........pais, fillos, futuro, traballo e industria
e ela alí maxestosa dende o outeiro mirando á ría
amasando nas súas entrañas seres con fariña
que entretiñan os seus dentes con pan negro,
o branco deixalo para os ricos!
xaponeses!, xaponeses! pan de luxo a un prezo corrente!
ceres pasea sola e en silenzo
polas ruínas da panificadora alí na falperra
deixando tendido a Jason e xa morto Plutón
raptada a abundancia e os dons
o pan pisoteado e deixado podrecer polas ideas
homes que son lobos sen fame, matar por matar
xaponeses!, xaponeses! o panciño universal!
ocupado o seu vacio pola inmoralidade humana
detense a noite e conmovese pola dor do pan furtado
amorriñando a muiñada o amasado
e o arrecendo que o vento levaba por toda a cidade
fermentando a liberdade dos seres
recen chegados do inferno á hora do crepúsculo
xaponeses!, xaponeses! pan de luxo a un prezo corrente!
os silos aínda esperando cheos de fariña
ser convertidos polo olvido
ceres na panificadora desvalixada, incendiada, ocupada ,
desolada, especulada e soa
facendo xa oitenta e cinco anos na falperra
cando o rei alfonso dicía pola radio dun día calquera:
aquí me colocaron y aquí tengo que seguir
e o noso alfonso publicaba “cousas” e entraba na real academia
xaponeses!, xaponeses! o panciño universal.
cámbiastenos o pan polo infortunio
para alimentarvos vos e deixarnos as codias
que nos de fame xa vivimos sempre
pois todos, ricos, medianos e probes
poden comer pan de luxo a un prezo de pan corrente.


(xaponeses era un tipo de pan que comercializaba a panificadora de vigo ai oitenta e cinco anos e na súa propaganda dicía a lenda deste poema).

martes, 17 de novembro de 2009

ánimo


sabelo que?. unha mirada chega
para acrecentala saudade
nun renglon insensato
e afogalas palabras a prazos
neste presente imperfecto
neste aire que se respira
baixo un tellado de monosílabos
onde tendidas dun cordel
secan nun sudario as grafías
alto!
todo remata cando comeza
a liña seguida
un puñado de letras da ausencia
un aceno de ánimo
un cabalgamento abrupto
unha mancha caligráfica
na corda froxa,
un susto
que arremete contra o corazón
en repouso
e o axita ata bombear tinta
non queda máis que
cravar na palma da man,
na conciencia
a punta da pluma que escribe
como antídoto contra a alerxia poética
dor, delirio
unha apóstrofe
nesta veiga de linguas mortas.

luns, 9 de novembro de 2009

carta


Querido Enrique :

Douche a benvida ao meu novo correo.
Este foi creado expresamente para o desenfreo e a paseón cibernética, a adaptación aos tempos, renovarse o morrer é a razón de ser de esta falsa rosa gótica, tan falsa como a comunicación cibérnetica, sen calor, sen olor, sen miradas pícaras, chispeastes ,asasinas o desafiantes, sen módulos de voz, sen tons, nin fusas, nin semifusas.....tan só a soedade verdana da grafía no seu impulso dactilar.
Tempos modernos, tempos novos que obrigan a competir, .....a demostrar de continuo a túa competencia e a túa valía....., a túa posta en escena mundana,....a túa competencia sexual,....os teus atractivos femininos....os teus misterios...a túa simpatía e frescura xuvenil -pese a quen pese . Todo elo nunha rede que atrápanos como peixes que cedo serán capturados , subastados para logo ser vendidos nas prazas dos pobos. Unha venta que debe de ser precipitada , a mercancía perde frescura enseguida, as gallas ennegrecen , os ollos amortecen. O fedor ameaza ao cheiro cibernáutico.
Imaxínome a túa sorpresa.
Farta xa de ver saír de continuo mortos do armario, decido ser mais orixinal e meterme dentro da torta de cúmpranos para cantar ao Marylin o de "feliz cúmpranos...."
Gustaríame desfrutar as meles da pasión cibernética, emocionarme abrindo correos, tremerme os beizos mentres leo, abrir o ordenador e voar inconscente en busca da mensaxe.....¡como te amo meu pequeno correo!, ¡como te sinto meu doce yahoo!, como te acaricio Verdana, Tahona, Arial...conéctate á miña rede , axúntame no teu arquivo, priorízame na túa bandexa de entrada, ......no me condes ao teu spam.
priorízame
conéctame
usa as túas ferramentas
engádeme a favoritos
non arquives o meu cheiro
non borres o meu sorriso
non mandes á papeleira o desexo
escribe o noso amor con faltas de ortografía, e eu.........
escribirei o teu nome na sede de microsoft e pronunciarei o teu nome tantas veces como centavos ten a fortuna de Gates, ao mesmo tempo acariciarei os teus beizos e abrirei o meu arroio seco para que o teu “píaro” Nilo regue os meus muslos e o deserto fágase fértil, xurda o edén, a vida, o gozo, o pracer, a música, a poesía, a beleza....o amor.

FIN...da carta dunha amada a un amante descortés.

luns, 26 de outubro de 2009

o túnel


ás veces detéñome sen máis
sen contar con elo
fágoo por que si
sen topar ningunha razón
e póñome a falar cas paredes
se son brancas mellor
e escunchadas, antigas, caleadas
cun cadro que se titule maternidade
con unha soa ventá
que me leve á miña infancia
e a poder ser que teñan unha álcena
e ao primeiro golpe de vista
o solo se xunte ao teito
e aló enriba pendure un cravo
por se alguén quere colgar algo
a capucha dun verdugo
o cinto dun axustizado
a garabata dun maxistrado
o gentleman dun cura
a cofia dunha monxa
a bata dun medico
a paleta dun pintor
o amor a min mesmo
ou a miña camisa de forza
as veces detéñome sen máis
nun flashback buscando o absoluto
e non lembro que viña facer
collo unha folla de cor vermello
e nervioso non sei onde metela
mentres me acorda que onte
metín nun bote esta calor
que sinto agora
e logo saco o prospecto
e leo atentamente
que dos posíbeis síntomas adversos
esta non ter lido a certa idade
o túnel de sábato
quedando despois desto
un pouco máis aliviado
e penso que ata fai un anaco
aquí onde sinalo había unha casa
un can, un home, unha vaca
a soidade o desamor, os ciumes,
o odio e a desesperanza.
non perdón, un atisbo de esperanza.

venres, 23 de outubro de 2009

credo


por confiar
confiaba en que un rato podería cazar a un gato
e compartir os mesmos gustos
deixándome traizoar e ser inxenuo
e esquecer o que o cerebro estábame a dictar
se che digo que confiaba
que a confianza non se pode ver nin medir
e que a fame abre a miña boca
como unha estrada sen saída
se che digo que fun inxusto
que a confianza non se pode ver nin medir
nin pesar nunha balanza
estes días son para min os máis duros
esa noite non puiden aguantar máis
fun unha sombra que tapada por outra sombra
esperaba confiada ao desconcerto
e fun inxusto seino
pero de non ser así que seria do reino animal
a ruda tódolos males cura
o patrón confía en min pero non me da traballo
a diferencia entre claridade e escuridade
e o pouco ou moito que teñas baleiro o estómago
e o corazón encollido
e a conciencia doutros
por elo volvereime meter dentro da sombra
a esperar ao vento cazador
e volverei a ser inxusto, xúroo
por que agora aínda querendo confiar
sei que un rato non podería cazar a un gato
e a confianza non se pode ver, nin medir
nin pesar nunha balanza
ratos e falsos amigos foxen cando escoitan ruído,
como podo negarme a miar
e afastar de min este ratume.

venres, 16 de outubro de 2009

ceo


agora que é todo diferente
cas portas están pechadas
con coidado
que o único ruído es ti
non te asustes
quen senón o entendería
pensa se tiverámolo que facer
quen entendería o por que
e todavía é máis sinxelo
debuxar no fume un castelo
ou tirar un búmerang e que non volva
tódalas escadas que subimos
teremos logo que baixalas
pero tampouco imos pensalo agora
cando é de noite non berramos
nin estrañamos, nin mirámolas estrelas
parece que levamos moito tempo aquí
aquí abaixo esperando
pero tampouco é certo
cando pasa por diante un ser humano
é algo imposíbel
unha oración a destempo
embriagarse mentres outros morren
agora que as portas están pechadas
e todo parece gardado en silencio
mentres o desencanto cúbrenos como unha tea
non podemos deixar de tentalo
o soño libera ao prisioneiro
e todavía podo darlle algunha puntada ao corazón
ver ao ceo e esperar a pedir un desexo
non quero dicir nada de ti
de min fai tempo que non falo
só queda gardar nos caixóns os petalos de rosa
para que o tempo os murche
e logo facer con eles un pentagrama
que arda na mesma chama que arde un cando ama
e deixar que luza a luz inesgotable
pois sexa: ser amado é pasar, amar é permanecer.

domingo, 4 de outubro de 2009

outono


¡oh ti irmán outono!
que es o descanso terreo
o noso refuxio
e que tan cedo dispós
a túa atención aos nosos rogos.

¡oh manto de putrefacción!
cando estamos felices
non te recordamos
nin falamos dos teus beneficios
da túa natureza abundante.

¡oh arbores espidas!
alumeade os nosos espíritos
e prestade atención
ás nosas suplicas
axudádenos neste inferno
onde golpéanos incesante
o indeseado sufrimento.

¡oh follas caídas!
liberarnos das ataduras
e da opresión
e das forzas demoníacas
e apagade tódolos exércitos.

¡oh terra ocre!
líbranos de tódolos desastres
e epidemias
e axúdanos a obter
a riqueza do coñecemento.
cando nos aterrorice o engano.

¡oh nesta época escura!
amósanos o camiño idóneo
e afástanos do desequilibrio
dos catro elementos.

¡oh sagrado outono!
teus devotos e seguidores
esperamos purificarnos
neste gran banquete
que nos ofreces.

¡oh noites longas!
días de choiva e frío
néboa, humidade
leña e fume
sol único e nidio
noz protectora, colar de castañas.
sangue da matanza e viño.

¡erguede os vosos corazóns
a esta profunda suplica!.


(pregase recitalo antes do amañecer ou se non se puidera así, facelo ao anoitecer de tódolos días de outono).

mércores, 16 de setembro de 2009

píus


amar é
cumprir os meus deberes
cos deuses
deste lugar antigo
honrado servidor
humano e piadoso
expiados os pecados
amor e deber
sempre enfrontados
nunha conducta
xa extinguida
¡piedade!
inspiración civilizada
lonxe da devoción
eu veneraba
ao meu pai
e el engañabame
dicía que o ceo
era unha invención
que en realidade
era o vapor dos soños
que non se chegaban realizar
avanzando no espacio
que amar é
cumprir os meus deberes
cos deuses
que a misericordia
é compadecerse
das miserias alleas
pero tamén
o puñal que da
o golpe de graza ao inimigo
un bico carnívoro
a invisibilidade
que produce o amor
como un deus
que desesperado
e fora de si
berra ¡piedade!
buscando o ventre materno
sabendo que despois
de saír del
para posúelo todo
e imposíbel volver.

domingo, 6 de setembro de 2009

inútil


a poesía non vale para nada
é inútil, inocua
non serve nin para
santificalas horas
a poesía non vale para nada
por que é o berro
desgarrado da alma
do que padece
no nigredo
do que prefire suplicar
coas palabras
e as entrelaza
para salvándose a si
salvar ao que lee
a poesía é inútil
por que é
falar, dicir, pensar,
supoñer, querer,
tentar que sexa,
non serve tampouco
por que de nada serve
poñer as vísceras
enriba da mesa
nin collelo corazón
e ofrecelo como
se fora unha cirola
a poesía é inocua
por que a dor e a felicidade
son privadas
por que se fala máis de un
e non do que se habita
a poesía é inútil
mentres
non nos aceptemos
non nos ofrezamos
non nos realicemos
e non sexamos
por eso a poesía
é cada vez máis inútil
máis necesaria
por que esta cencenada
secuestrada por uns poucos
a servicio dos de sempre
dos que falan do abstracto
e chámanlle con outros nomes
ás verdades
ata confundilas
coa estupidez
non sexa que teña
un erro estético
que non sexa correcta
que non serva
para entreter o ágape
sen ofender
sen facer pensar
sen dala
como unha espada
desenvaiñada
para acometer
ser ferido e poder ferir
para ser morto e fecundado
a poesía é inútil
non vale para nada
ofrece o sacrificio
que un cre posuír
a cambio de nada
a poesía é inútil
por iso tan necesaria .

venres, 21 de agosto de 2009

seda


agora remataría
de coselos beizos
se tivera fío
para deixar
de falar.
non estou
senón é rodando
nunha rede espiral.
non estou
se non é comunicando
dende o centro
do mundo.
ela desprendese da súa tea
e cae como nun parapente
cos seus pedipalpos
na area finísima
da praia
que asemella
un ring de boxeo
ao anoitecer.
logo ven onde min
para preguntarme
por onde se vai
á antártida
eu non llo digo
se non me da
unha madeixa de fío
de seda
para coselos beizos
e deixar de chamarlle
ao abecedario
a-be-ce-da-rio
deixar de esfiar
unha vida vella
para anebrar
torpemente
unha nova vida
eu non llo digo
ela sabe que a lúa
é unha inmensa araña
que tece tódolos destinos.

luns, 10 de agosto de 2009

simil


cando apunto
co dedo índice
á miña sen
e logo premo o gatillo
co polgar
falezo
caio redondo
e todo o que posuía
falece comigo
é tan triste
¡bang!, ¡bang!, ¡bang!,
para ir ao carallo
non sei onde é
tampouco teño
por que sabelo
cando premo o gatillo
co dedo polgar
esvaecese todo
e morro estrañado
ao meu redor
xurde un charco
de escarcha e xeo
para logo
irme ao ceo
que tampouco sei
onde carallo esta
cando apunto
co dedo índice
á miña sen
¡bang!, ¡bang!, ¡bang!,
penso si verdadeiramente
pasei á outra vida
o só mudei
do sobresalto inicial
para estrañamente refuxiarme
na necesidade inmediata
de falecer
non é por covardía
é tan sinxelo
como apuntar
co dedo índice
á túa sen
¡bang!, ¡bang!, ¡bang!,
vaste ao carallo
para volver
a vivir outra vez
non, non é igual
pero é unha maneira
de morrer
como outra calquera
de esnaquizar
todo o que non podemos ser
e de actualizala lei da gravidade
cando achego
o fío do dedo índice
e o apoio firmemente
na miña sen
¡bang!, ¡bang!, ¡bang!,
asegúrome que a recamara
esta chea
que é imposíbel errar
para non ter que vivir outra vez
nesta pena.

mércores, 29 de xullo de 2009

alicia


estou aburrida
nada do que me arrodea
esperta o meu interese
dádeme xa o abano
o beberaxe e o pastel
¡que sensación máis rara!
a raia que cruza o trapo
non é o río miño
é unha eiruga azul
que asegura toparse
entre o yang e o ying
coma no conto de alicia
eu tamén quero
un gato chesshire
para que sexa
o meu conselleiro
e mestre
dádeme xa o abano
o beberaxe e o pastel
deixádeme caer
no interior da terra
para coa miña chave
abrir tódalas
portas que nos pechan
estou aburrida
tanta indolencia
non esperta
o meu interese
prefiro escoitala eiruga
que xogar toda a vida
a minguar ou crecer
embutida neste traxe absurdo
repugnante e hipócrita
como se estivera
a esperar un veredicto
dádeme xa o abano
o beberaxe e o pastel
nin cerrando os ollos
volvo ao pais das marabillas
aquí tamén temos
coellos cor branco
con ollos rosas
peregrinos que desfilan
con coroas de flores murchas
na cabeza
e un grande excedente
de chisteras
e a política linguistica
¡que sensación máis rara!
a deseña un falso sapo concho
bilinguista harmónico
dádeme xa o abano
o beberaxe e o pastel
que aínda habemos
de saír como no século XVIII
na estrofa do coello branco
no european magazine.

mércores, 22 de xullo de 2009

apetito


ata aquí
ninguén chegou
penso
cando te toco
e ábresme o apetito
que lévame
por un pasillo
onde ao final
nunha habitación
de mármore
sorrí unha cariátide
ao choro
dun coro de nenos
cando trato
de explicarche
a palabra intriga
acelerase
dentro de min
o fluxo sanguíneo
mentres espero
unha razón biolóxica
tratando de adiviñar
se estamos
no mesmo hemisferio
se é de noite,
noite
e de día,
día
no mapa
do teu cerebro,
ata aquí
ninguén chegou
penso
cando non toco
o teu rictos jonico
na procura
dun principio único.

martes, 14 de xullo de 2009

lorenzo


sei que así é case
imposíbel pensar neso
dentro desta torre
de bronce
dende onde non miro
a terra
se non fora
un estado espiritual
do organismo
o mesmo vento
que me axuda a voar
afogaríame
nos seus brazos etéreos
sei que non é suficiente
para desculparme
e prefiro renunciar
a todo consolo
neste interrogatorio
ao que me someto
e que por vontade
vou facéndome preguntas
como se foxen as ultimas
como se mañá
non fora a espertar
e o que acontece
no meu cerebro
vai mudando
como as follas
caducas das arbores
sei que así
é case imposíbel
pensar en elo
a véspera do meu
matrimonio
co sentimento divino
bañarme nas gotas
de ouro
que caen da metamorfose
de zeus
sei que non abonda
para desculparme
que queira razoar
para conquerir estados
verdadeiramente sentimentais
para despois ser arroxado
ao mar dentro dun cofre.

martes, 7 de xullo de 2009

cortizo


nun cortizo
cheo de cera
e sen poder moverme,
así é como me sinto
cheo de aguillóns
ferinte
e sangrante
sen poder facer nada máis
que aspirar a dor
e mastigala
moi lentamente
as mentiras
para no afogarme.
como un cortizo
cilíndrico escuro
e de sobreira
co corpo inclinado
para non danarme,
abrasado pola calor dentro,
so liberado
polo batelas ás sufocante
dos tánganos
detrás da raíña
para fecundala
mentres as obreiras
aliméntanse
de pan de abella
despois de recorrer
tres quilómetros
en busca de propóleos e
colocalos nos hexágonos.
como nun cortizo
hermeticamente pechado
cos labres cosidos
e os ollos vendados,
para non ouvir nin ver
nesta cidade sagrada,
construción absoluta
para non dicir
ningunha palabra
que poda ser
mal interpretada,
para non dicir
nada que poda ferirte
ou equivocarte,
desexando
que a miña alma
se vaia a Jemis
mentres espero
dentro desta cela
habitáculo matriarcal
preso outra vez a nacer,
cando veña
quen sexa capaz
de abrila e liberarme
e eu de tanto esperar
non sexa vencido.
Mañá non,
¡agora!, prométechemo.

martes, 30 de xuño de 2009

abofé


enriba dos refugallos
as formigas
prepáranse para o inverno
movendo o pedúnculo
chamáchedesme
e case desmaio
ao sabelo
constrúo oracións na superficie
chamachedes por min
e eu non estou
deixei dito
que fun a implorar
gramaticalmente
o perfil que teño
é ao desuso
non rima
con ningunha letra
ao uso
pero tampouco son
un .............
agora estou a aprender
o vocabulario
da a á be
“abacelei a túa aba
nun xesto abacial
despois quedei
abaciado
xogando cun ábaco
en forma de be
como o abalo da lúa
abicando os ollos
dos acantopterixios”
chamando por ti
tan real
como o que facemos
cando non nos vemos
para poder durmir
outra noite
esquecendo a regra
de tres
chamáchesme
e case desmaio
ao sabelo
como as formigas
ao final do verán
a raíña e o macho
póñense ás
para partir en vo nupcial
ao regresar
a raíña arranca as ás
e o macho morre
a mesma noite
da súa voda
para poder durmir
esquecendo a regra de tres.

martes, 23 de xuño de 2009

salomé. por que?


a miña cabeza e a mesma
ca do Bautista
cada ano paséana
os pagáns
entre berros e fogueiras
esquecen que
degoláronma
por criticalo poder
por enfrontarme
a Herodes Antipas
por non consentir
que as cousas
se dividan
en propias e alleas
pois son comúns
que é preciso
non conformarse
e é necesario dicilo
ben alto
que perdémolos fillos
e facenda
e que ninguén nos prestou
tal riqueza
por que é nosa
nin a compramos
nin estivo nunca en venda
e si é necesario
clamemos no inmenso
deserto
e queixémonos da beneficencia
ergueita sobre a ventá
nun vaso de auga
onde a clara dun ovo
debuxa
cando será a próxima vez
que como a el
ela lle baile
e lle pida a Herodes
a nosa cabeza
sobre unha bandexa
mentres outro ano
despois do fume
das fogueiras
na amañecida
de San Xoán
no día do seu natal
arrecendo os corpos
ás herbas do cacho
volva asaltarnos
outra vez a mesma pregunta:
¿matamos só aquelo que amamos
para vivir, esquecer e morrer?.

luns, 15 de xuño de 2009

labor


chamase traballo
unha forma nova
de rezarlle a outro deus
a superestructura de sempre
na infraestructura
de sempre
nada doutro mundo
neste inmundo
de recambio
sangue nova
para unha explotación
rápida
sangue nova
para alimentalo
novo deus
desapiadado
dentro da pel
do deus de sempre
que garda nunha caixa
forte e blindada
por mil cadeados
a definición
a solidariedade
o compañeirismo
e a ideoloxía
un deus de agora
dentro da pel
do deus de antes
cando quere cambialas ideas
cambia a economía
relaciona aos seres
como números
négalles a posibilidade
de coñecemento
despóxaos da afectividade
chamase traballo
pero é o deus
de sempre
que garda
baixo mil cadeados
a conciencia de ser
a conciencia de crase.
obrigándonos como escravos
en contra da nosa vontade
blindado polos
santos ministros
da súa relixión
na que néganos
toda posibilidade de felicidade
toda posibilidade de salvación
toda posibilidade de razón
para vivila nosa vida
non fai falta rezarlle.

luns, 8 de xuño de 2009

ao vento


agora estamos todos mortos
dunha ou doutra maneira
estamos mortos
nunha praia ligur
onde podíanse
asalos peixes
enriba da area
sobre as teas de madeira
queimase o seu cadáver
poñendo definitivamente
rumbo á tormenta
un barco navegando polo pranto
e sen embargo
estamos todos mortos
dunha ou doutra maneira
MORTOS.

(non se acepta duelo)

domingo, 31 de maio de 2009

distancia


as distancias
moven e achegan a terra
achegan os corpos
en liñas perfectas
definidas
dende un punto lonxe
das dubidas
son camiños cegos
que van palpando os visionarios
precipicios de cartón pedra
polos que reptan
os que o perderon todo
para seguir a tentalo
onde se depositan os ollos
como espacios en branco
que tentan encherse de desexos
para seguirse mantendo
e así asilarse
a escasa distancia da miseria
as distancias
voltan na resaca do mar
entre os saloucos dos corvos mariños
no medio do seu cortexo
non sendo polo negror de alén mar
non sendo pola maledicencia do home
convertendo ao que ten enfronte
nunha fronteira
para afastarse de si mesmo
para tentar ser invisíbel
para adiviñarse
sobre as cordas fráxiles
da distancia
para asegurarse que non esta
senón lonxe de si mesmo
para vivir
tal como queremos ser
para discernir o alto e o baixo
a escravitude e a liberdade
despoxada dos nosos sonos
fora da tráxica condición humana
un rito que anule a privacidade
do sufrimento
para non sentirmos sos
Sen distancia.

domingo, 24 de maio de 2009

baleiro


non é que eu
desexe que sexa así
este vacio
non é que eu o queira
non é que eu fora
este vacio
nin na súa procura
veu a min
e habitoume
como alguén
que é reencarnado
de súpeto
neste vacio
estou berrando
aínda quedei alí
tendido
co corpo espido
sobre este vacio
que me precipita
cada vez
que son posuído
por el
por este vacio
pola inmensidade
por todo
por nada
polas paredes
dun corpo
que nese momento
vaise
non esta
e caio de novo
neste vacio
tento asirme a ti
e esvaro
voume
non é que o desexe
e sen embargo
volvo a facelo
de novo
outra vez estou nel
neste vacio
que volvose a encher.

luns, 18 de maio de 2009

sempre


deixamos as nosas propias vidas
atrás e procuramos a cambio a conciencia,
a abundancia e o amor.

non nos bastou
nin nos basta querer
a emancipación
de todos/as individuos/as,
non nos bastou nin nos basta
rebelarnos contra a opresión,
senón que nos negamos

a ser opresores

e a cambio preferimos

comprender aos seres humanos,
sufrindo polos males alleos,
sentíndonos infelices

cando sabemos

que outros/as son desgraciados.

desconfiamos de todos/as
os que aspiran a gobernar,
por que nos dividen
entre castes privilexiadas e frustradas,
en ricos e pobres,

en gobernantes/as e gobernados/as,
en explotadores/as e explotados/as.

expulsamos á tiranía
e convertemos aos vasallos

en seres libres,

abolimos a desigualdade
a forza de que nos aniquilasen fisicamente,

non ideoloxicamente,
a cambio arrastramos a condena
de ser no falso imaxinario,
perigosos, irredentos,
subversivos e libres.

as nosas familias
na escuridade das cénagas
a onde os proscribiron,

educáronnos para non aceptar

ningún autoritarismo.

nunca cremos,
nin creremos en ningún dos vosos pesadelos

pensamos que o ser humano
ten que decidir dende a solidariedade
e o apoio mutuo
para acadar a súa realización.

fomos románticos
e aínda o somos.

e levamos escrito sobre o noso peito:
“vos obstinades sempre nos mesmos erros,
repetímosvos sempre as mesmas verdades”.

luns, 11 de maio de 2009

dita


cando eu era
un triste servo
dos meus desatinos
ti eras feliz e ditoso
vivías nunha nube
cor: “hoxe non cae
unha treboada
por que a min
non me da a gana”
e facías unha paréntese
para xogar ao monopoli
eu non tiña máis
que pensamentos
todos alugados
letras sen pagar
e a cada suspiro
xogaba á corda frouxa
cando ti eras feliz
eu opositaba
para ser un desgrazado
un nomeado por outros
ti xa viñas nomeado
cando ti dicías
hoxe non chove
por que estou a cuberto
a min medrábanme as escamas
e era feliz
vivindo abaixo
coma un anfibio
agora que estou aprendendo
a andar só
tropezo con pedras
que levan o teu nome
pedras caídas
cheas de fungos
que antes conformaban
un muro
e agora ciscadas
parecen anacos desfigurados
de frases por dicir
ás que eu doulles nome
agora cando ti estas triste
preso dos teus desatinos
eu son todavia feliz
baixo a túa nube de merda
aquí abaixo
entre anfibios.

domingo, 3 de maio de 2009

cidadá


nega á urbe
como primeiro paso
á sabedoría
pois o ser só habita
nas liñas de auga
que ao seu paso
unha barca debuxa.
escoita
el esta espido
non sabe onde ir
só ten unha tea negra
que o envolve
onde todo aparece
e desaparece
ti tamén.
pola praia deserta
deambula un home
perdido
coas súas mans
cheas de area
fala de peixes pequenos
que comeron aos grandes
de imperios afundidos
dos moradores
cando eran cidadáns
e que nesta época absurda
ninguén coñece.
atende
pensa onde habita o home
que levas dentro
soterrado
para adiviñalo.
non hai cidadáns
só hai un home
que é a amalgama
de tódolos homes
e que cando cae a tarde
como un telón tráxico
el acende a chama da subversión
para afastar de nós
a mascara que asusta aos débiles
por encargo do poder
para volver ser cidadáns.

domingo, 26 de abril de 2009

fábula


fatuo foi buscar
a flor máis fermosa
e aquel día
choutaban as ras
no estanque quedo
cantaban afónicos
os paxaros do gran bosque
¡perdón!
do monte
os cometas
deixábanse caer
como saloucos
para descansar
dos seus longos soños
as súas pernas
ao pasar brincando
facían un pasillo
entre a herba
sen rechistar
collía nas súas mans
os raios do sol sorrinte
e mandábao de volta
a oriente
saíra en busca da flor
máis fermosa
de súpeto
cando camiñaba
decidiu sentar
e comer algo
pois tiña fame
pero non puido comer
pois preocupáballe
non topala flor antes do anoitecer
os grilos cantaban
para recibilo
no seu territorio
a canción que predi
que axiña chegara a noite
fatuo non dubidou
en repartir con eles
un anaco de pan
e contarlles a súa teima
pero os grilos
como eran dun conto
nada dixeron
nin nada puideron facer
despedíronse tan lánguidos
todos tan tristes
e comezou a correr
entre as flores máis grandes
e de cores que xamais vira
aquí ala acola
e de pronto tropezou
e ao caer ¡que pena!
soaron cascabeis
e saíron mil doncelas
de fume e néboa
e ao erguerse ¡que alegría!
viu á flor máis fermosa
pequena como un dedal
onde podes metelo mundo todo
fráxil como unha pompa de xabón
xove como os recordos
achegando a súa nariz
a modo cheirouna
e dende aquela as flores
teñen olor
aquel día non pasou a noite
polo pais de fatuo.
perdón.

domingo, 19 de abril de 2009

galana


da a volta
e mirase no espello
para baixalos ollos
á pía
alí mergúllanse
nun anaco de auga
dous peixes
de cor laranxa
ao miralo teito
lembra que quedáronlle
onte cando ía poñelos
nunha copa de cristal
a marea esta baixa
nas súas veas
a area enche a palma
da súa man
as gaivotas peteiran
a beiramar
as paredes da casa
desaparecen
nun abrir e cerrar
de ollos
todavia pode
comeza a amañecer
no hall
ela é forte
leva de loito toda a súa vida
e con seguridade a que esta
por vir
como agora
sempre canta
mentres dálle de comer
ás galiñas
e pensa na guerra
que ten pendente
que é o seu xardín
rápida enfrontase a el
armada ata os dentes
ata penetrar
no mundo floral
corta aquí o que sobra
asasina as malas herbas
todo moi de presa
pois non lle chega o tempo
fochica coas súas man na terra
as pedras que topa despistadas
de seguida cólleas
méteas nunha bolsa castigadas
e para que non escapen
átaas ben
ao erguerse
case desfalece sufocada
a súa cara vermella
como un tomate
mirase no espello do lavabo
as súas mans en xerras
agarra a súa contornada cintura
¡que cousa rara, que calor sufocante!
todavia podía
os peixes xa son
dúas ás de bolboreta
flotando na pía.

domingo, 12 de abril de 2009

a,a,a,a,


se non estou disme
por que te fuches
por que te marchas
se estou
como se non estivera
é soidade máis nada
estar para non estar
estar sen estar
se chego
como se non chegara
se non chego
por que non cheguei
¿e de onde chegas?
¿onde estas?
¿onde vas?
cando estas
é como se non estiveras
soidade máis nada
o vertixe que produce
a auga cando vaise
entre os dedos
e cae ao chan
quen é o que esta
quen é o que non esta
só pódese silenciar
o que non fere
a,a,a,a,a,a,a,a,
estar, non estar
¿cando se esta?
¿cando ti queres?
con quen se esta
só con quen ti queres
e o resto non se esta
quen esta
para que estou
para servilos teus medos
estou, non estou
deixei de estar
¿ou es ti quen non esta?
soidade máis nada
o vertixe que produce
a auga entre os dedos
a,a,a,a,a,a,a,a,
estou e non estou
mellor que renunciar
a toda esperanza
de que algún día
sexas ti quen este
se non estou disme
por que te fuches
por que te marchas
se estou
como se non estivera
a alegría envelenada
pola tristeza
estou, non estou
ao erguerme ao deitarme
ao vestirme, ao espirme
no traballo, na casa
contigo, comigo
como a auga
que vaise entre os dedos
e cae ao chan
só pódese silenciar
o que non fere.

luns, 6 de abril de 2009

lorigas


facía tempo que non me detiña
a velo lento que pasa o día sobre un garabato
tanto como nun prato cheo de palabras
imposíbeis de somerxer
a carencia da brúxula
para unha única embarcación
o corpo
cheo de reloxos de sol
que van marcando as horas
enriba das follas dos libros
non lidos
para que quizais ao solpor
na merenda
flote no aire un bodegón
de cor cenoria e porcelana craquelada
unha fotografía esquecida
no álbum
polo que só entran as visitas
unha moca marsupial
que deletrea o ansia de volver ao feto
unha viaxe ao deserto
dentro dun cántaro de barro
aínda húmido, intacto, un milagre.
un espellismo,
fume
para desaparecer nel.

ti es como as lorigas de aceiro,
unha bela armadura
que me protexe do desdén.

mércores, 1 de abril de 2009

femme

ela a miña nai,
a súa esposa deixounos,
nada máis terme
dixo que saia
por unha caixa de coitelos
e que logo viña
a culpa tívoa o autobús
e ela por subir nel
iso di todo o mundo
dende Galiza a Budapest.
moito chorou
de tanto que chorou
dicían que ao meu pai
lle encollera a cara.
cando viña de velar
chegaba a casa escorado
despois da travesía
como cuspido
das entrañas dunha balea
arroxado contra a porta
como un coitelo perdido
da miña nai
que mentres se desencravaba
chamaba eu por el
que viñera a axudarme,
a valerme pois tíñame encerrado,
preso a modo
por medo a que me fora como ela
e non voltara,
por medo a non topar a ninguén
á súa volta
por medo a toparse co medo.
vou xa vou ladrón.
logo abría e entraba
eu calaba e esperaba o seu discurso
con ansia
pero sen darllo a entender.
el achegábase a min
como quen ten frío
un frío que lle arrepiaba as carnes.
a luz fráxil da lámpada
tremía enriba do baúl,
a súa alma era unha sombra chinesa
movéndose na parede
enriba do son do nordés e o murmuro do mar.
¿ti quéresme verdade?
deixaba caer as sílabas
arrastrándoas entre os dentes
logo como un desmaio
sentaba na cadeira preto de min
abrazando coas súas mans
o ángulo da mesa,
facendose de noite na boca del,
entón saquei como si me queimara,
da súa chaqueta a chave
que me tiña preso,
o seu corpo parecía mastigado debagar
polo soño ate ser dixerido.
fóra ao lonxe
podíanse ver dende o mainel
os brelos das luces das casas
chiscando os ollos,
os cans ouvear no ventre da noite,
o meu pai tiña un durmir profundo
e un ollo aberto
eu tiña a chave e a porta aberta.
do porto subía a néboa
el de seguro xa espertara
e eu debíame de poñer triste,
pensando na soidade que o abordaría
iamos camiñando a beira dun túnel
que ao final parecía o fio dunha folla
polo que te ías metendo
un ollo de nai
que nos miraba dende alén do camiño
como a luz dun faro ao noso paso ,
o reflexo do porto dende alí
na súa man era unha folla longa
dun coitelo prateado
que encertaba o mar.

mércores, 25 de marzo de 2009

pinocho


¡polos meus ollos de madeira!
non é certo
que eu fora bipolar
daquela xa existía Bologna
chámome Pinocho
todos coñecédesme
polas mentiras que contaron
de min.
non fun fillo de ministro
tampouco un votante
que nada ten que dicir
fun un producto
da disney e os gobernos
para as mentes reducir,
ocultaron a verdade
sobre min,
vivín xunto a un tal Xeppeto
por debaixo da pobreza
a miña nai “descoñecida”
votaba as cartas e chamábase
“a nena do cabelo azul turquesa”,
a nosa casa nunca chegou
a asistenta social,
eu padecía un trastorno
psicosomático que me provocaba
medramento de nariz,
relacionáronme coa delincuencia,
de consumo de drogas,
de ter os penais,
e de fuxir ao pais
máis fermoso do mundo,
e agora como antes
séguese a pensar na cabeza
e non no estómago
dos que sofren e as pasan negras
e ante este silencio tan obediente
teño que dicirvos
que chámome Pinocho
primeiro aforcáronme
despois fun un producto
da disney e os gobernos
para as mentes reducir
esta é a miña verdadeira historia:
pensar e perigoso.

domingo, 15 de marzo de 2009

filoctetes




tal é o meu sufrimento
unha soa bagoa
na miña cara
coagulada para sempre,
ningún manancial
calmara a miña sede,
nin o sangue que brota
da miña ferida
o corazón devorado
pola dor.
namoreime
e fun dar a unha illa deserta,
e non me doe
a mágoa que me devora
senón a traizón.
adoro o medo a sufrir.
afástaos os débiles,
os pusilánimes,
tódalas noites,
borrascas,
longos camiños,
os mais crueis dores
e toda clase de traballos
pois todo resúmese no pracer.
no soño que tememos
de non voltar a espertar.
cando se ama tan inmensamente
algo remata.
é a alma a que produce o seme
tal é o meu sufrimento.
os beizos que se aman
son os mesmos
que nos esnaquizan e comen.

Militiae species amor est; discedite, segnes:Non sunt haec timidis signa tuenda viris.Nox et hiems longaeque viae saevique doloresMollibus his castris et labor omnis inest
Ars amatoria.(Ovidio).

domingo, 8 de marzo de 2009

cento vintenove


eramos iguais
grans de area
do mesmo deserto
os mesmos fíos da madeixa
para tecer unha vida
en común.
verde
verde esperanza
castelos sólidos
no chan
antes sobrevoando
o aire,
eramos iguais
no mesmo deserto
de area,
xa sei,
cento vintenove inocentes
xacen no teu corazón
cento vintenove formas
de chamar á liberación,
cento vintenove silencios
para aprender a berrar de novo,
cando míraste nos ollos del
desapareces
e algo no teu interior berra,
a igualdade é muller
a liberdade é muller
a vida é semente
no ventre da muller,
a palabra é feminina
e aínda somos
unha terra sometida
polo medo infantil
do home,
somos iguais
os fíos que tecen
a mesma madeixa,
os nosos pés
pisan a mesma area
sufrimos xuntos,
amamos xuntos
pero somos diferentes
o noso mundo
é o sufrimento
dos vosos designios
das vosas decisións masculinas,
somos o comodín,
o descanso do guerreiro,
a almofada, o polbeiro,
a fregona,
a directora espiritual,
o psicanálise ,
o pracer, o desafogo,
a culpabilidade.
déixame seguir tecendo
a revolución
que esta por vir,
espidos baixo a mesma choiva,
a mesma palabra.
déixame tecer a igualdade
antes de que a furia equivoca
do home me leve por diante
cando te leve a ti.
déixame tecer
cento vintenove maneiras
de non desvaecer.

(Un oito de marzal de 1908, cento vintenove mulleres traballadoras dunha fábrica téxtil manifestábanse en Nova York polos seus baixos salarios e as nefastas condicións nas que traballaban esixindo o descanso dominical, a reducion da xornada a 10 horas e recibir igual salario por igual traballo que os homes. Estas morreron por causa dun incendio que provocaron as bombas que lles foron lanzadas polos patróns, en resposta á negativa das manifestantes a saír do seu encerro morrendo carbonizadas.)

luns, 2 de marzo de 2009

non esquezas


o domingo é o peor ou mellor
día da semana,
unha adiviña encarnada
a través da estrada
por máis que queiras evitalo.
ao volante é
como se levaras anteollos
e un radar tratando
de acadalo obxectivo
e o obxectivo esvaecese
no espello retrovisor
ao collela curva e
volver a endereitala dirección.
non hai ninguén
a esa hora na que
amortece a noite
para deixalo día escomezar
entre saloucos,
gas e babas das vacas
no outro lado da estrada
ata que chegas a un cruce
e teste que decidir con quen vas.
como nunha urna,
é domingo cando
os raios de sol
mestúranse co fume
das chemineas que van moldeando
o apetito ao pasar preto
das casas que nacen
como setas esparramadas
sobre o céspede que antes
era terra labrada
e hoxe a penas queda
a columna vertebral
do que era un muro de pedra
ao longo da propiedade.
unha división que afasta
unha maneira e outra
de situarse no territorio,
de asegurala súa pertenza.
no mesmo punto kilometrico,
do domingo da anterior semana.
quen mirara aparcado o coche
e fora sentado na posición dun loto
podía adiviñar con facilidade
que o único bo que podía acontecer
era non chegar a ningures.
e non esperar a ninguén
sen afastarse das alegrías
e as tristuras da vida,
tratando con elas
sen fuxir da Verdade
e iso notábase
na maneira de selar a cántaro cos ollos
mentres caia o leite golpeando o vidro.
¿onde estaría?,
preguntábase a se mesmo,
para volver a sentirse preto da vida,
mentres o corazón
navegaba a cada sorbo,
como se tivera urxencia por naufragar,
por xacer tendido en silencio,
por fundirse no mesmo céspede
que debuxaba o medio día
ata esgotalos latexos
nos ollos da imaxe que tiña diante,
hoxe non tiña presa,
as mans non loitaban por explicarse
a lingua apuntalaba o padal
sen dificultade.
descifrar, chegar aquí,
volver a anegarse de todo
o contrario ao que se desexa
cá falsa esperanza de vivir,
como lle chaman a esto os mediocres.
¿felicidade?. que tristura.
mellor darlle de beber o leite a Shiva,
antes de darllo a beber a eles,
non esquecerei este domingo
non podemos esquecelo xamais.

domingo, 22 de febreiro de 2009

carrus navalis


esperta o día no ventre da loba capitolina
que amamanta a Romulo e Remo.
Andando , rompendo a afonía das follas que imos pisando,
afastando seus tons, verdes, ocres,
laranxas, vermellos,
como pompas de auga que parten ao tocalas,
empachando a terra húmida ao noso paso camiño da aldea.
vadeando sendeiro arriba de auga e lama,
sedentos, retumbando o son das gaitas no noso peito,
dilatando e contraendo o musgo que sen querer pisamos.
esperta o humus que se alza dende o vapor frío das fontes.
Tenteando os pasos para sortear caerse ,
asíndonos das mans lupercais
para facilitar o desligamento monte abaixo,
deixados mortos da risa,
sobre unha pirámide ilusoria onde xacerse,
sobre un penedo dende onde se divisen os catro puntos cardinais.
Entre tragos de viño escarlata,
para ahuientar o frío nun descoido da afonía
despois do cántico espido das gorxas.
Ao lonxe vese a aldea, baixo o fumo das chemineas das casas.
Ao entrar, sobre a mesa nunha fonte ,
a cabeza do marran a herba verde esmeralda,
o pan, o viño, a risa, as palabras.
Despois os postres,, os licores,
os recordos dos que xa non están,
os recordos dos que si están,
os recordos dos que non coñeces.
¡Viva o Entroido!
.............. e corre o viño e a risa,
vaise o inverno entre as mans que se unen
nunha rolda humana que xira e xira
case hasta o desmaio.
Non nos coñecemos e se nos coñecemos,
disimulamos, por que agora somos farrovellos,
piratas, curas, mouros,
castos frades, pantasmas, vampiros,
capitáns, revolucionarios, faraóns ,
ao fin unidos despois de andar dezaseis kilómetros a través do campo, do monte,
camiños romanos,
puzles de pedra que nos
traen de Berobreo,
os cans ladran á noite,
mentres volvemos de retirada,
mortos de ansiedade,
entre predicadores dende rochas vertixinosas,
entre malditos vendedores de viño malo.
Nos imos e os nosos pasos
parecen ir arrastrando a terra,
retrocedendo,
pasando entre as tebras que herdamos da infancia
con música de botellas de anís,
cunchas de vieira e palmas.
Despedíndonos dos que van quedando atrás,
para animalos entre abrazos.
Contando estrelas ficticias no firmamento
ata chegar á habitación da casa onde todos dormen,
denudándonos, acariciándonos,
magnetizados, buscando a calor cos nosos corpos,
deixándonos caer un enriba do outro ,
penetrándonos, entre contraccións
volvendo a recorrer o día enteiro,
entre caricias sucando o territorio das nosas peles,
para despois outra vez caer ao vacío.
Como un sortilexio volve amañecer
entre o pelo dela, que vai gardando os meus ollos.
deixome caer sobre o solo de madeira para saudar ,
xenuflexo ao factus,
o día empeza de novo,
apoiando os labres sobre o vidro pronuncio o seu nome.
Esperta o día no ventre da loba capitolina
que amamanta a Romulo e Remo.

martes, 17 de febreiro de 2009

o finado


As veces todo sae como a ninguén lle dá a gaña, despídense de ti e non es quen de recoñecer que é a derradeira despedida, que despois desa inclinación xa non veras máis a quén tes diante, que en realidade vaise para non volver, é como quen te pide urxentemente que lle leas os ollos por si ala dentro hai algunha posibilidade de mantelos brilos intactos.
Cando cheguei xa escomenzara a misa e o cheiro a incenso enchía o adro, os marmulos da xente mesturábanse co son das velas ardendo e o espelma derramado por elas abaixo dábanlle un croma erótico á morte.
As voces do coro esparcianse polos campos como unha semente en procura de terra fértil e auga.
Ala baixo os postes da central eléctrica representaban ser xigantes sedentes enriba do millo, só burlados por algún paxaro que deixábase caer de bruces co peso dos raios do sol nos seus brazos de ferro, para deterse un pouco e gañalo frescor que a pequenas doses subía do río, o mesmo frescor que sentía eu dende onde estaba recorrendo sen moverme o muro de pedra que facía de balconada chea de musgo e lagartos bostezando de calor aproveitando ata o próximo toque das campas para volver a meterse e logo de alí a un pouco, con parsimonia saír a quentarse.
Eu non estaba só, dende que chegara acompañábame un canciño de caza que enredábase nas miñas pernas e tiraba por min de cando en vez para chamar a atención, logo deitábase na herba e erguía a cabeza outeando cara lonxe por riba do muro ata perder a súa mirada na paisaxe como querendo aproveitalo impulso da fráxil brisa que escasamente nos viña a visitar, cando ó acariñaba el agradecido buscaba onde lamber algunha ferida dos pes ou as miñas mans para así desinfectalas , eu pensaba que ía ser unha magoa que a nosa relación durara o que dura un funeral, pero había algo no animal que me sometía unha certa tenrura e ao tempo un desasosego.
Lembraba a incomprensión que tivemos sempre os cans e máis eu, pois se eu era algo era felino, detestaba os ladridos, o correr polas corredoiras diante dalgún dos seus irmas despois de vir de troulear, todo o contrario a pretender que se enteara a veciñanza, ademais parecíanme torpes e sumisos, relegados a ser o espello da alma do seu dono.
Sen embargo chegado este momento ata pensaba se seria dalguén ou pola contra non tería dono, daquela o adoptaba sen máis, daríalle de xantar, pero hoxe, pensaba, e a estas horas onde podía topar, ata que como se fose unha dedución complicadísima din despois de poñerme contento de chegar a ela, coa solución, seria, no primeiro sitio de comidas, os mellores anacos e auga pois a calor caia sobre nos como se estiveramos baixo o purgatorio.
Do interior do templo soaba un móbil e saia un home entrado en anos, fibroso e áxil levándoo na man como quen leva un paquete a punto de estoupar, correndo cara un recuncho da fachada, alí abríndolle a tapa ao aparato se dispuxo entrecortado a contestarlle ao interlocutor.
Si, dicía: O luns vasme buscala escopeta e tráesma para miña casa.
O can miraba para min e para onde o home estaba, inquedo, facendo un esforzo por non ladrar e pousando de volta ou seu fouciño entre as herbas.
Aluguei entón unha sombra baixo un olivo centenario que adornaba o adro en compaña do canciño e despósenme a lear un pito, el mirábame como se nos coñeceramos de lonxe, ou alomenos como se non fora a primeira vez que nos topabamos.
Pousei a petaca co tabaco enriba da pedra e puxen o papel a carón ,deixándollo inconsciente para el como se por un momento deixara para min de ser un animal e converterase en humano, esperei mentres acendía o pito e así foi, o can achegou as súas patas a petaca e tentou facelo amago para despois quedar mirando para min nun xesto de desculpa e pena, amosando a mesma ollada do finado.
Mentres alcei a vista ao ceo, un pouco antes de que sairán todos da misa, durante o canto final desapareceron o home e o can.
Logo saíu a súa muller cuberta do loito del, sorteando os saúdos como se levara presa por asomarse ao muro para dende alí imaxinar a quen esperaba fora, no adro e non puido ver.

domingo, 8 de febreiro de 2009

marabilla


saíu a aurora

saloucando do seu longo sono,

unha eterna noite

na penumbra
mentres se arrefría

debaixo do granito,

cuarzo e feldespato
o sangue dos ofidios,
que esperan ansiosos
que o sol os saque do letargo

e os acelere
bombeando os seus latexos
para regalárno-los ollos
como marabillas en movemento,
libres,
non mandados polo home,
espidos

e fermosamente tatuados,
tatuando os nosos sentidos.

agora a brisa percorre o noso esterno
como o vapor dunha locomotora
que frea en seco

ao preguntarnos por tanta indolencia,

aderezada de esperanza vindeira
sacada a herba seca

que destapa os poros da terra
amontoada en interminables moreas
que parecen chegar ao ceo,
e

de súpeto detéñense

antes de enmarañarse entre as nubes
que pasan frías,
non

sexa

que interrompan

a súa présa

ao longo

do país.

e eu aquí abaixo

case a punto de coller o tren ou non collelo,

bicando o recordo no bafo do inverno,

para adiviñarte tan cerca,

deletreando teu nome

húmido,

sólido inenarrable..

deixada a cabeza na percha,

descolgado o corazón,

para verte,

véndome,

adiviñarte,

adiviñándome.

domingo, 1 de febreiro de 2009

á unha


bótame a lingua
que é a unha
e a esta hora
sempre chove no monte
cando imos xantar,
a nai de Iker
vai con el da man
camiño da súa casa
despois de ir buscalo a escola,
a min grazas a un golpe de vento
cáeme o pocillo de café
o único que podíame quentar
e aínda así creo que quero
entender o significado
de estar “ mollado coma un pito”,
eles camiñan reflexandose
nos escaparates
nos ollos dos viandantes
nas fadas agochadas
en cada unha das esquinas
polas que pasan
camiño da súa casa
e eu son unha paleta de grises
e ocres humedecidos,
eles van andando,
bótame a lingua
que tópome sentado
enriba dunha pedra mollada,
enfronte das miñas pupilas
os círculos brancos no tronco
sentencian aos pinos
que van ser tallados
mentres as súas copas
desafían e danzan
chamándome escravo,
bótame a túa lingua que
son ás dúas e quedan
catro horas para que falten
dúas mais para chegar
a onde saín pola mañá
as sete
bótame a lingua
que a todo esto
chámanlle traballo.

domingo, 25 de xaneiro de 2009

nós


loitamos contra os fenicios,
fomos os fillos de Mil
estivemos a beira de Prisciliano
trouxémolo despois que a igrexa
o asasinara en Treveris,
fomos uns dos sesenta mil
que derrotou Xuño Bruto,
estivemos na batalla de Medulio
logo cando os vándalos
e os suevos nos ocuparon
reverenciamos ao paganismo
e persiguiunos Martiño Dumiense
matáronos os godos
mentres Leovixildo
facía prisioneiro a Andreca,
erguémonos contra os musulmáns
baixo o estandarte de Paio
para logo ser escravos
do príncipe dos crentes,
vimos estupefactos como Almanzor
levouse as campás da Catedral
e como despois os seus homes
morrían de diarrea
por designio do apóstolo,
acompañamos a Ordoño
a reconquistalas vilas,
fomos labradores, colonos, servos,
tamén levounos a peste negra
para volver ser colonizados e desprezados,
estivemos nas torres do Oeste
resistindo o ataque de Ulf,
fomos irmandiños ofuscados
pero non nos puxemos dacordo
e acabou con nós a vinganza
dos triunfadores
baixo a vara do Conde de Lemos,
executáronos en Mondoñedo
con Pardo de Cela
baixo a mirada compracente
dos reis católicos,
acompañamos a Colon
a conquistar América e a volta
escoitámolos berros de Xoana
a Tola.
nos eramos unha desventura,
leváronnos tamén á picota
os inquisidores por pasear á tardiña
e por tomar figos,
despois de castigarnos publicamente
e rirse de nós,
iamos a invadir Inglaterra,
nos afundiron fronte Escocia,
eramos cento trinta barcos
e vintecinco mil homes
volvemos sesenta e seis barcos
e dez mil homes
pero logramos pasar á historia
como a armada invencible.
cando expulsaron aos mouriscos
afundiron os recursos
e a nós con eles,
cando a mellor empresa
era ser rei de España,
un sábado de primeiros de decembro
independizase Portugal,
aquí ao lado,
logo veunos Carlos II
un típico Austria
que para andar co seu corpo
enderezado tiña que arrimarse
ás paredes mesmo como
un enfeitizado.
eramos homes traídos do ceo
para os indíxenas
que logo horrorizados
viron como sementamos
o seu territorio de cadáveres
e crucifixos,
recalamos en Ferrol na invernada
e dende alí fomos cara Bretaña
e ás guerras relixiosas de Francia,
Francis Drake fixo o propio
na Coruña,
acompañamos a María Pita
e o seu valor,
fomos espantados polos turcos
ao lado de María Soliño
e esperamos un novo día
nas fragas de Coiro
mentres o sangue verquia na ría,
fomos outra vez gandeiros
e agrarios, artesáns e comerciantes
e démoslle de comer aos nobres
e aos curas,
todo o noso suor ía para o décimo
eles encámbeo nos obsequiaban
cós seus actos de fe
poñéndonos un sambenito
e paseándonos con unha
coroa ardente,
logo Fernando VI
encheunos de melancolía
e Carlos III deseñaba con Ensenada
as novas cidades
embutido nun vestido
con botóns de diamantes,
perseguiunos Carlos IV
pero non puido coas nosas ideas,
igualdade, fraternidade, humanidade
e tolerancia,
rexeitámolos ingleses en Brión
para loitar despois contra dos fidalgos
que incrementaban as nosas rendas
para construír os pazos
que todavia hoxe miran cara dentro,
chegaron tamén os cataláns
traendo novas trazas marítimas
o bou e a xávega
facéndose así có control
das conservas,
no século dezaoito criticamos como hoxe
a miseria que vive o agro,
o predominio das propiedades do clero
e o pouco que produce o monte comunal
o excesivo numero de impostos
a iñoranza e a superstición,
loitamos contra o francés
xunto a Sir John More en Elviña
tamén con Morillo e Cachamuiña
en Pontesampaio, en Cotobade, en Tenorio,
en Augasantas e en Pontebora.
naceu daquela a “Pepa”
e con ela o sufraxio universal masculino
o poder do rei restrinxido,
os dereitos cidadáns
para ser aniquilada por Fernando VII
e o seu absolutismo,
fomos masóns, liberais, constitucionais,
absolutistas e volvéronos a executar
xunto a Porlier,
despois erguémonos no cuarenta e oito
en Carral e fusiláronos alí mesmo
na carballeira de San Estevo de Paleo,
quedándonos o nome de Mártires,
cando abdicou Amádeo I
parecía que a monarquía morrera
para sempre e nacía a I República
con Pi i Margall,
manifestámonos cos obreiros,
mariñeiros e republicanos,
tomamos o control das cidades,
para logo ser condenados
polos federais de Madrid,
mentres expandíase unha epidemia
que todavia nos asolaga
chamada caciquismo
e a súa clientela de parasitos,
fillos, netos,xenros, primos,
veciños, ou sexa o seu rabaño,
tentamos a solidariedade
pero entre tanto minifundio
non a acadamos
alcumáronos como anarquistas
por defendernos dos pistoleiros
da patronal que mataron a
Salvador Segui
a monarquía de Alfonso XIII
xuntaba ós seus designios
a dictadura de Primo de Rivera
para elaborar un goberno
autoritario que tampouco puido
con nós,
fomos explotados
baixo a doutrina do catecismo
do labrego e morriamos
en casas vellas sen retretes,
sen luz, sen auga,
entre porcos e cabras,
tratados polos acomodados
como se tiverámola peste,
entre prostitución, alcol e delincuencia,
aos seis anos empezamos a traballar
de doce a trece horas
vendo unha procesión polas rúas
que levaban aos nenos
xunto ás súas nais
para que lles deran de mamar,
loitamos pola folga,
polas oito horas,
pola caixa de resistencia,
creamos sindicatos de oficios,
pois coma agora
os salarios diminuían
e os prezos cada vez eran máis altos
e un día despois de deitarnos monárquicos
erguémonos republicanos
pero o medo infundado
contra do noso laicismo
espertou o odio e o xenocidio
da igrexa a oligarquía e o militarismo
e alimentando a serpe
dun dos seus ovos xurdiu un Anano
fascista e sanguinario
alfombrando o pais de mortos,
exiliados,presos, afastados de por vida
dos seus
e volvemos a non ser
ata morte do tirano
para espertar borbónicos de volta,
de centro, de dereitas, autonomistas,
socialistas a medias, nacionalistas
de café con leite global, neoliberais,
bipartitos, tripartitos, demócratas,
demarcados.
mentres o sangue verque noutra ría,
somos outra vez gandeiros
e agrarios, artesáns e comerciantes
e dámoslle de comer aos nobres
e aos curas,
pero non poderán coas nosas ideas
aínda que teñamos que ser
outra vez Mártires.

luns, 19 de xaneiro de 2009

posme


as cousas non son
como son
senón como as deforman outros
posme nun apuro
funme esta noite
pola ventá,
a ventá que temos todos
aquí abaixo
no ventre
e que ninguén coñece
cada
vez
que
posme
nun
apuro
volvo
a
debuxar
unha
arbore
na
area,
convértome nunha estatua
de bronce
e poño unha venda
nos ollos para preguntarme
quen vive na miña alma
que é o que da sentido
ao que miro
mentres vaise perdendo
todo entre as miñas mans
cada vez que posme
nun apuro
voume pola ventá.

xoves, 15 de xaneiro de 2009

pasmado


paso embaixo del
para non verme
para non velo
déixome aparecer
e desaparecer
ata ser absorbido por el
cada vez que me devolve
ao pasado
tento acordarme
que non existe
que só existo fora del
torpe de min
pretendía velo universo nel
e recibir como a lúa
a luz do sol no meu berce
non sei como facelo
digo: non é para tanto
é tan doado equivocarse
é tan fácil ser ambiguo,
cada vez que me vexo
é outro quen me ve
non son eu o que me vexo
senón el
e a súa humana conciencia,
xúroo
esta vez despois
de que me absorba
doulle a volta
para que a verdade
me devolva,
ou póñoo fora
para que todo aquel
que pase se vexa nel
e así se vexa
dunha vez en min,
no espello.

(Nota: Debido ao meu secuestro por parte da Consellería de Medio Rural co fin de terme traballando durante alomenos os seis vindeiros meses e como desgrazado de min das letras non vivo nin podo dar de vivir aos que me rodean espero saibades desculpar os posíbeis desbaraxustes, quizais os venres e sábados poderei escribir aquí e tódolos días que me sexa posíbel e si o santo e mártir traballo me deixa. Grazas e grazas tamén pola vosa preocupación, aínda que penso que non o merezo.)

mércores, 14 de xaneiro de 2009

grave


dime que somos
menos importantes
co porco celta
cos grelos de Ordes
cas patacas de Coristanco
ou ca cabaza que tódolos días
en procesión
pasean pola televisión
engáname
dime que somos
menos importantes
que un penedo
que temos menos dereitos
ca vaca rubia “do pais”
dimo en baixo
para que non se asuste
quen esta a ler
dime que somos
máis importantes
que ninguén
menos cunha leira
por que ela é
e nós nin somos
dime que a gaita
a toca o de Hamelint
afiada polo estado
e a todos leva a rolos
dime, que quen che di
todo esto
esta moi preocupado
polos que non teñen
nin para pan
nin para leite
nin para ofrecerse un xornal
nin a se mesmos
nin aos seus
dime con outras palabras
que xa non estamos
no feudalismo
no autoritarismo
que as castes morreron
que os señores
cederon os seus pazos
aos menesterosos
dime que Breogán
foi o primeiro en emigrar
e que dende aquela
gardan baixo chave
o seu carné de identidade
engáname
dime que non soñas
con un golpe de sorte
para cambiar este pais.

martes, 13 de xaneiro de 2009

adiviña


todavia adiviñando
o universo
os tótems,
os ídolos
e a tirafonda lanzada
polos pastores
logo transformados
en emperadores
a cabalo
e os cans ladrando
aos seus pés ensandalizados
todavia dentro
do circo romano
home cazado
pola brutalidade
doutro home
Apuleyo acusado
de hipnotizar aos nenos
adorar estatuas obscenas
e de gustarlle os espellos
de ser númido
de que unha matrona
namorara do seu asno
todavia adiviñando
o significado de cupio,
ámote, deséxote,
quérote só a ti
tódolos días representándonos
no anfiteatro domestico
como os asnos
convertidos por feitizo
en sacerdotes de Isis
no Campo de Marte
todavia adiviñando
que é o que sostén a un pene
para poñerse teso
e faino pasar
de amo en amo.