nalgún lugar da terra
neste momento
alguén diseca pétalos
para non aborrecer
e unha sombra
vaise de presa
baixando a escaleira
cos días contados
pola arritmia das horas
tratando de explicarse
nalgún lugar da terra
neste momento
nacen flores salgadas
e alguén enfía en cada buraco
unha castaña de barro
que colga no seu pescozo
golpeándoo rítmico
apurando a sístole
para acariñalo universo.
un froito ofrecese aos vivos
e preguntáselles se teñen medo
queres que isto dure sempre?
empurrado por nubes
e falsas promesas
de que vai chover
sabes cas noites non son túas
nin os rios que mecen cinsas
van fermentar a desidia
deixando caer as súas sementes
intactas na nada
nunha terra escura
para pensar detidamente
nalgún dos seus flancos
para a floración
para tentar ser inmortal.
.jpg)
déixame volver lercho
deitados ata que cambie o tempo
espertan en silencio
dormen en silencio
dálles igual
os paxaros libres ou presos
os aquiescentes me fan chorar
entran polos meus poros
nas horas disipadas
vou consolándome a min mesmo
ata o esgotamento
e aínda soporto os putos pronomes
posuídos polos seus corpos alleos
para poder gastar o diñeiro
que mal me dan
e saír correndo
para salvarme falando do amor
teño unha tristura pasmosa
de non darlles o que se merecen
unha folla de rafia
e mentres frego a louza
e espero que cambie o tempo
déixame levitar para
cando estean en celo
da miña sangue non beban as hienas
cando traduzan todo isto.
xa
non necesitan árbores
as
árbores están ausentes
nun
submundo cheo de monstros
o
día é unha pílula de naftalina
e
cheiro a sopa de sobre
nunha
mesa de razóns autóctonas
onde
se pegan as mans
semellan foran noivos para deitarse
as
nubes de esterco
parecen
anacos de cartón fluctuantes
enriba
dos contenedores de reciclaxe
para
algúns non hai cousa peor
que
estar aburridos
seus
ollos son briznas de herba queimada
con
un sol abafante
e
unha motobomba que non chega
unha
rapaza rifando ao seu avó
por
cargar de lume as mans do vento
e
pensar que as árbores están ausentes.
.jpg)
hai que deixarse desaugar
irse como un río
no berce da mar
para soportar todo isto
é mellor non medilos tempos
nin os pensamentos
nin as palabras bonitas
imperceptibles aos nosos ouvidos
cal se foran sons das xirafas
é máis longa a vida
máis fermosa e verdadeira
pensando en árbores herbas follas
ou acender un facho
visíbel dende Marte
o outro é unha pica cravada
a un sol cheo de sangue
aqueles que se desamaron
e agora se descoñecen
en cámbeo
isto é unha bóla de pan
para soportar os días
chea de poesía
para procurar máis fame.
Chorabamos e os deuses calan
confiabamos e fomos traizoados
amabamos e o seu froito foron cinzas
dabamos e o agasallo foi medido.
Sabemos que os ceos están baleiros,
que a amizade e o amor son nomes
que a verdade é unha escoura cinza,
as chamas queimadas do fin da vida.
Longo e en van esperabamos,
trala noite da crepitación humana,
por unha soa canción na arpa da Esperanza,
o un raio de amañecer na costa.
Sé, veñen cancións flotando, doce marabilla,
e chispas tinguidas cal frechas destellan;
pero o doce é mentira, e os pés cansos
corren tras un raio de luz-pantano.
Na hora da nosa necesidade, a canción vaise,
e o lamento da mar se enche de pena.
A serea se burla coa súa risa nun gurgullo
a cal se afoga no profundo tañer da morte.
A luz que perseguimos cos nosos torpes pés
como as metas de anos mellores,
oscila alto e baixo e desaparece,
das nosas bagoas eran as chispas tinguidas.
Deus é mentira, e a fe é mentira,
e dez veces máis é o amor;
a vida é un problema sen razón,
e nunca algo que probar.
Engade e resta e multiplica,
e divide sen propósito o fin.
Todas as respostas falsas, aínda falsamente verdade ,
esposa, esposo, amante, amigo.
Sabémolo agora, e xa non preocupa
Que importa a vida ou a morte?
Pequenos insectos, emerxemos da terra,
sufrido e ofrecido é o noso alento.
Como formigas nos arrastramos na nosa breve area,
soñando "cousas grandiosas"
Ei aquí que cruxen, cal cáscaras nun océano de ira,
no apuro das terribles ás do Tempo.
O sol sorriu dourado, e as plantas branco,
e un billón de estrelas sorreen, aínda;
Aínda, feroz cal nós, cada un xira cara a terra,
e non pode manter a súa vontade.
Construídas, vós tontos, súas cousas grandiosas,
o tempo as deixará en nada;
Medra abrigada coa canción da doce Mentira canta,
e a frecha falsa súas bagoas forxaron.
Para nós, unha tregua para os deuses, amores, e
esperanzas,
e unha pregaria de lume e fluxo;
Unha lixeira volta no baile da morte,
e un forte hurra para a tumba!.
Voltairine de Cleyre , poema escrito en 1892.
recobran a súa pel
e volven aprender a bicarse
queres que fale
de tódolos estrategos
que veñen colgados
no forro da miña chaqueta
e debes saber que
detesto tódolos homes
e ás mulleres
por que non son práctico
nin afasto a patadas
as pedras que saen ao camiño
e debes saber que
detesto a tódolos homes
e ás mulleres
e as súas falsas verdades e penas
por que non podo determe
non podo ser simpático
nin xogar coa vida allea
que seria de min se fora práctico
se foxe humano
feriría estragaría
atravesaríame como unha pedra
na vida de calquera.
